El alba era su poesía        

la noche

su inmensidad y su refugio...

Su tierra, estaba intacta de fuegos,

mientras el tiempo

teje una sombra

y una aureola se vuelca sobre sus cabezas ...

Sus manos: un puente alto

donde caen las palabras,

solas, sin reservas,

llenas de caricias,

de besos robados,

de sentirse cerca ...

En el ocaso de una tarde,

en  un patio solitario,

ellos unen sus rezos, colgados de las ventanas,

trensando el deseo,

en los ojos de este septiembre …

Tocando su piel,

en un mundo de aire de luz ...

Ella sigue durmiendo tranquila,

desnuda en su mar

serena en su pelo …